La ciudad y los perros – Mario Vargas Llosa

La Ciudad y los Perros

…en cada linaje
el deterioro ejerce su dominio.

 

Carlos Germán Belli

Aquí el perro no es un animal, ni siquiera una cosa. El perro es un símbolo. Es la sumisión y la dependencia. El que desde abajo mira tierno buscando aprobación y, también desde abajo, teme el castigo. Teme, al fin y al cabo, no ser querido. Anhelando ser cualquier otra cosa salvo un perro.
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El sonido y la furia – William Faulkner

Ruido y Furia

El Mundo es uno, y la realidad otra. Uno no puede mirar hacia el azul de los cielos y ver el mismo tono de azul que otro, con sus matices y sutilezas. De la misma manera el árbol de corteza dura, viejo y antiguo, no siente el beso de la lluvia sobre su carne como la del árbol joven y blando, aún dolido por haber nacido. Faulkner nos dice en su obra, no solo en este libro, que incluso mirando por cuatro ojos distintos hacia el mismo pozo, ninguno de ellos llega a ver en el umbral de su oscuridad lo que hay en el fondo. Lo dice fuerte, todo el que pone atención lo escucha, y el mensaje entra dentro de ti para no marcharse nunca, durmiendo y despertando contigo, viendo tu azul y el de todos.

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La Perla – John Steinbeck

Perla

Ya no hay palabras, solo canciones. Reparen que esta no es una historia, es más bien un cuento, y en ello estriban diferencias. En los cuentos se habla sobre algo y no sobre alguien. Ellos, los cuentos, nacen y mueren en todos nosotros. Y le seguirán hablando hasta al último de los hombres sobre lo que esconde en el alma.

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El inmoralista – André Gide

Inmoral

El escritor es sabio, Gide lo es al menos, y avisa. Sabe que ha escrito algo que puede dar miedo, algo difícil de encajar. Como un cobarde se refugia en la ambigüedad de las palabras, pero sabe de su fealdad, sabe que puede ser visto, y avisa durante las primeras páginas que el lector no se horrorice, que tiene alma aunque pueda no parecerlo, y que lo que hay ahí escrito no tendrá mayor respuesta que la que el que lo lea le busque. Él avisa y el resto callan, confía en que lo insinuado no pueda ser expuesto.

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La sombra del ciprés es alargada – Miguel Delibes

la-sombra-del-cipres-es-alargada

Ayer me senté a la sombra de un ciprés, y mientras el viento trataba de mecerlo se pensaba sobre la nada. Era el día de la muerte, en el que todos la miran de reojo. Pero están juntos, porque da miedo, y cuando un hombro roza el otro el peligro parece menor, hay compañía. Lo que da miedo de la muerte es estar solo, a la sombra de un ciprés, porque él no acompaña.

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